Je possédais un livre, vierge de toutes pages. Je ne savais comment débuter ce nouveau roman. J'avais déjà fait plusieurs essais mais le résultat était médiocre. Le récit était trop court et la fin trop triste.
Puis je t'ai rencontré, toi et ta créativité, toi et ton originalité, toi ma muse !
Tu as pris un crayon, m'en as tendu un autre et à deux mains, nous avons commencé à écrire une histoire, Notre histoire à tous les deux...
Les idées fusent !
Notre roman s'étoffait de jours en jours, avec des aventures de plus en plus palpitantes, de plus en plus passionnées, posant parfois notre plume pour laisser vagabonder notre imagination. Mais un jour, tu as fait tomber ton crayon ; la mine s'est cassée. Je l'ai ramassé puis te l'ai redonné. Tu l'as refusé. Tu n'en voulais plus. Tu as cessé d'écrire... Tu m'as laissé seul, face à ce paquet de feuilles, seul pour écrire une fin qui n'aura jamais lieu.
Le conte de fée se transforme en tragédie.
Des larmes se déversèrent sur les pages, effaçant nos écrits. A la place on pouvait admirer une trace d'encre rouge. Rouge comme le sang de nos c½urs autrefois unis... N'ayant plus le courage d'inventer la suite, suite sans aucun sans toi... Je déchirai des pages au gré de mes sanglots. Je les froissais, comme si cela pouvait calmer ma rage...
Puis n'en pouvant plus d'écrire ma peine, n'arrivant pas à oublier ; je pris le livre et le jetai au feu.
Quelques heures plus tard, il ne restait plus rien de nous deux, plus Rien de notre histoire d'amour, juste un tas de cendres...juste un souvenir en fumée...